Les Dégustations Ugo

Il y a des cépages qui entrent dans une pièce en claquant la porte.  La Marsanne , elle, arrive avec une assiette de fromages sous le bras. Elle s’installe,  elle regarde autour d'elle.  Et au bout de dix minutes, tout le monde parle d’elle. J’ai toujours trouvé que la Marsanne était un peu sous-estimée.  Pas vraiment oubliée.  Elle est là, bien installée dans le paysage rhodanien, mais elle vit souvent dans l’ombre de sa grande copine la Roussanne, du flamboyant Viognier ou, évidemment, de l’immense Syrah.  Et pourtant… Versez-moi un verre de belle Marsanne.  Attendez cinq minutes,  puis revenez me dire qu’elle est timide.  Une histoire de soleil, de cailloux et de patience.  La Marsanne est une enfant de la vallée du Rhône.  Plus précisément, son berceau est généralement situé autour du village de Marsanne, dans la Drôme, au nord-est de Montélimar.  Et pour une fois, l’étymologie ne nous emmène pas dans une enquêt...

Il y a des vins qui demandent la permission et puis il y a ceux qui entrent dans la pièce comme un riff de basse dans un club de jazz enfumé à 1h du matin. L’Alicante Bouschet , c’est ça. Un vin qui te serre la main fort. Qui parle avec les bras, qui laisse des traces sur les dents, les verres, les souvenirs. La première fois que j’ai vraiment compris ce cépage, c’était dans une cuisine du Sud. Pas dans une dégustation chic avec des crachoirs alignés comme des soldats tristes. Non. Une vraie cuisine. Une table rayée par le temps. Une terrine encore tiède. Un saucisson qui transpirait légèrement. Et ce vin, opaque, presque noir, le genre de rouge qui ressemble à une vieille encre oubliée dans un stylo plume. Pendant longtemps, l’Alicante Bouschet a eu une réputation un peu ingrate. Le cépage des gros rendements. Des vins puissants mais rustiques. Celui qu’on utilisait pour “donner de la couleur”. Comme si la couleur était une honte.Ça me rend toujours...

Le Grenache, c’est ce pote solaire qui débarque en retard au dîner avec une chemise ouverte, des olives plein les doigts et une histoire d’amour à raconter. Tu sais qu’il va prendre toute la place à table. Et franchement… tant mieux. Ce cépage-là ne murmure jamais, il danse. Il y a des vins qu’on respecte. Et puis il y a ceux qu’on a envie d'embrasser. Le Grenache fait partie de la deuxième catégorie. Je crois que je suis tombé amoureux de lui un soir d’orage dans le Sud. Une terrasse encore chaude de la journée, une nappe qui collait un peu aux avant-bras, des côtelettes d’agneau, du romarin qui brûlait quelque part, et ce verre. Rouge translucide, pas maquillé, pas bodybuildé comme certains Syrah sous stéroïdes ou Cabernet qui font des concours de biscotos. Non, le Grenache avait ce truc plus dangereux : la sensualité. Ça sentait la fraise écrasée, le poivre doux, la figue chaude, le thym après la pluie. Le vin avait la texture d’une confiture de cerise qu...

Le vin avait cette couleur de fin d’après-midi d’été, quand le soleil hésite entre caresser et brûler. Et au nez…un truc doux, presque timide, comme quelqu’un qui te parle à l’oreille pour la première fois. La Roussanne. J’ai ouvert cette bouteille un soir sans programme. Pas de dîner prévu, pas d’accord réfléchi. Juste l’envie de voir ce qu’elle avait dans le ventre. Ou plutôt dans le cœur. Parce que la Roussanne, c’est rarement un cépage qui débarque en criant. C’est pas une rockstar, c’est pas un vin qui claque la porte, c’est une présence. Premier nez : miel fin, poire mûre, une pointe de tisane. Un truc presque médicinal, mais dans le bon sens, genre remède de grand-mère qui sent la fleur séchée et la patience. Et puis ça évolue, un peu d’abricot, une touche d’amande, parfois une note de cire d'abeille. La Roussanne, c’est un vin qui prend son temps. Et qui te demande le tien. En bouche , c’est là que ça devient intéressant. Parce que t’attends quelque chose de dou...

Il y a des vins qui murmurent. Le Sauvignon, lui, te regarde droit dans les yeux. Presque insolent. Je ne sais pas exactement quand ça a commencé. Peut-être un verre trop froid, un soir d’été un peu trop chaud. Ou ce moment précis où quelqu’un a dit : “tu sens le buis ?” et que j’ai répondu oui, sans vraiment savoir ce que c’était, le buis. Depuis, le Sauvignon me fascine . Parce qu’il ne fait pas semblant. Parce qu’il divise. Parce qu’il sent fort, parfois trop, parfois juste comme il faut. Comme ces gens qu’on n’oublie pas. Le Sauvignon, c’est une claque verte. Une poignée d’herbe froissée entre les doigts. Un zeste de pamplemousse éclaté sur une planche en bois encore humide. Un matin après la pluie, quand le jardin respire encore. Le Sauvignon, c’est un parfum qui ne demande pas la permission. Herbe fraîchement coupée , feuille de cassis,  ce fameux buis , un peu sauvage, un peu indomptable. Puis ça vrille vers les agrumes : citron qui pique la langu...