La Piña Colada

Soleil liquide

Il y a des cocktails qui goûtent la fête sans qu’on ait besoin d’expliquer. La Piña Colada fait partie de ceux-là.

Avant même qu’elle n’arrive au comptoir, tu entends déjà le bruit sourd du blender, les glaçons qui se brisent, et quelque part derrière, une radio qui crache un vieux tube de salsa.

Porto Rico, fin des années 50. L’histoire hésite entre deux ou trois barmen qui se disputent la paternité du mélange. Mais peu importe lequel a appuyé en premier sur le bouton du mixer : dans le verre, il y avait déjà une idée simple et géniale. Du rhum blanc, pour la chaleur. Du lait de coco, pour la caresse. Du jus d’ananas, pour le soleil. Trois gestes, et le monde entier basculait dans une carte postale.

Boire une Piña Colada, c’est comme croquer un souvenir qui n’est pas forcément le tien. Des vacances inventées, des palmiers qui dansent sur fond d’océan turquoise, une chemise à fleurs qui colle un peu à la peau, et le sable chaud qui fait grincer tes sandales en plastique. Tu bois, et tu y es. Même si tu n’as jamais mis un pied à San Juan.

Je me souviens de la première que j’ai goûtée : un bar de plage improvisé, planches clouées de travers, néons bancals. Pas vraiment Porto Rico, plutôt une station balnéaire du sud de la France. Mais ça n’avait pas d’importance. La gorgée m’a collé à la gorge comme une vague tiède : sucrée, crémeuse, presque enfantine, et pourtant chargée de rhum. Comme si on m’offrait une glace vanille au bordel joyeux des tropiques.

La Piña Colada a ce truc : elle ne cherche pas à être sérieuse. Elle ne demande pas la méditation d’un grand vin, ni la précision d’un martini bien sec. Elle t’invite à t’asseoir sur une chaise en plastique, à lâcher la pression, à coller un tube d’été sur la sono. C’est un cocktail qui pardonne. Qui rit de lui-même. Qui sait que parfois, l’excès de douceur est une nécessité.

Et puis, impossible de ne pas penser à cette chanson kitsch, collée aux années 80 : If you like Piña Coladas… Un hit qui a transformé le cocktail en cliché universel. Pourtant, derrière l’image d’Épinal, il y a toujours ce petit miracle : un mélange de trois ingrédients qui, depuis soixante ans, continue de faire tourner les têtes et lever les verres.

J’aime l’idée que, dans chaque Piña Colada, il y a un morceau de Porto Rico qui survit. Pas celui des brochures touristiques, mais un éclat de bar de quartier, une invention de comptoir qui a fini par voyager plus loin que ses inventeurs n’auraient pu l’imaginer.

Alors, la prochaine fois que tu entends le bruit du blender, laisse-toi faire. Oublie la distinction, l’authenticité, le sérieux. Bois ce soleil liquide comme il vient. Tu verras : le monde devient plus doux, le sable plus fin, et les vacances un peu plus proches.

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La recette du classique Piña Colada

6 cl de rhum blanc

9 cl de jus d’ananas

3 cl de crème ou lait de coco

Glaçons

Dans un blender : mixer jusqu’à obtenir une texture onctueuse, presque smoothie. Verser dans un verre haut. Décorer d’une tranche d’ananas et d’une cerise confite si tu veux la version carte postale.

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